Пройдут года унылых лихолетий,
Вожди, привычно, едут на горбу,
Но свет надежды есть, что на лафете,
Их всех увижу я, когда-нибудь, в гробу.

Порою, жаль, что мамонтов не видел
И динозавров, тоже не застал,
Одних метеорит, козёл, обидел,
Других, по ходу, человек сожрал.
Есть версия, что резко леденея,
Их катаклизм, скорей всего, добил,
Но мне вернее кажется идея,
Что катаклизм с копьём был и дебил.
Как с слоником пушистым мы похожи!
Пасёмся мирно, жрём что бог послал,
Растительность, себе подобных тоже,
(То аллегория, я не про криминал).
Хотя от каннибалов в нас не мало,
А в некоторых, прямо скажем, сверх,
Случается, что просто жрать достало,
И красота с добром берут в нас верх.
Противно, как и в старь, уже привычно,
Потратишь массу времени и сил,
Чтобы создать чего, но как обычно,
Стоит и ждёт опять с копьём дебил.
Он в дикой пляске корчит свои рожи,
Вот это истинная связь любых времён!
И жаль, что мы на мамонтов похожи,
Тем нам конец такой же предрешён.

Вот, дни окончились досуга,
Поди соскучилась по мне?
Ну, здравствуй что ли, упырюга,
Давай, сжигай в своём огне
И круговерти бестолковой,
Часы из жизни и года,
Что не отпустят мне по новой,
Как ты, работа, никогда.

И лишь в своей земле душа живая,
Деревья, нас людей, куда мудрей,
Растут из года в год, не иссушая,
Верхушкою, плодами ли, корней.
Не разрушают землю, укрепляют,
Подчас, крутые речек берега,
И в полный рост они всегда встречают,
Невзгоды, смерть от них или врага.
Не ползают всем телом извиваясь,
Хотя, и среди них такие есть,
Весной листвою свежей покрываясь,
Пусть суждено к зиме им и отцвесть.
Не зная страха, цель одну имея,
Жить ради жизни, устремляясь в высь,
Простая в своей сути их идея, -
Земли корнями крепче удержись,
Не высохнет, а распушиться крона,
Да шире будут ветви, выше рост,
И ветру злому требовать поклоны,
Пригнув, ломая ствол коли не прост,
Не слаб, могуч, уже куда сложнее,
И невозможно! Если сил полна,
Всем лесом разделяется идея,
Друзей стоит таких же вот стена.

Играет жизни в нас полифония,
Нарушен струн души ею баланс,
И какафонией своей ангедония*,
Всем мраком воцаряется у нас.

Она, сестра родная безнадёги,
Предвестница депрессии и слёз,
А бонусом нам, по её дороге,
Апатия, души некроз* - невроз*.

Бессмысленностью сущего придавит,
Уменьшив в нашем теле дофамин*,
Серотонин^ и эндорфин* убавит,
Являя в сером все цвета картин.

И как не рыпайся, печальна будет доля,
Лекарство лечит лишь одно всерьёз,
Стремление и цель, да к жизни воля,
Меняют с серого на радужный прогноз.
--------------------------------------------------------------------
Ангедония - Ангедони́я (греч. ἀν- отрицательная приставка + ἡδονή «наслаждение») — снижение или утрата способности получать удовольствие, сопровождающееся потерей активности в его достижении. При ангедонии утрачивается мотивация к деятельности, которая обычно приносит удовольствие, включая спорт, хобби, музыку, сексуальную активность и социальные взаимодействия.

Некроз - Некроз (от древнегреческого νέκρωσις, некрозис, "смерть") – это повреждение клетки, которое приводит к их преждевременной гибели в живой ткани.

Невро́з, психоневро́з, невроти́ческое расстройство (новолат. neurosis от др.-греч. νεῦρον «нерв») — устаревшее название группы нервно-психических расстройств, возникающих по причине острых и хронических психологических травм и характеризующихся отсутствием качественных изменений психической деятельности.

Дофамин - гормон удовольствия, в современном понимании "молекула мотивации".

Серотонин - это химическое вещество, которое имеет широкий спектр функций в организме человека. Его иногда называют «гормоном хорошего настроения»

Эндорфин - в народе называют гормоном счастья

Чтобы утешить в горе, нету слов,
Потерю облегчить ничто не сможет,
И накрывает траура покров,
Землёй, и ничего здесь не поможет.
Запёкшаяся кровь душевных ран,
Рубцуется на любящего сердце,
Не принимает, будто бы обман,
И память своей силою инерций
Рисует образ близкий и родной,
Нас от реальности тем и оберегая,
Он светлый и такой всегда живой,
Ушедших в нашей жизни сохраняя.
Их не обнять, их руки не найти,
Им не утешить, как бы не хотели,
Не поддержать теперь в земном пути,
Они от нас навечно улетели.
Но есть у сердца тайный уголок,
Когда в душе тоски мрачнеет тучка,
Оттуда слышно: "Не грусти, сынок!
Какая же красавица ты, внучка!".
Хоть катится по прежнему слеза,
И привыкаешь с болью жить годами,
Но сердца их живые голоса,
Ушедших близких, остаются с нами.

Ветер воет, тучка дрищет,
Настроение отстой,
Вот такие вот делищи,
В этот полувыходной 😊

В фантазии беспечной,
Судьба нас мает вечно,
Хотя, не бесконечно,
Жизнь учит нас с тобой,
Тому, что всё конечно,
И очень скоротечно,
Идёт дорогой встречной,
Смерть финиша чертой.
Нет, не всегда прямая,
Дорога её злая,
И это понимая,
Петляем на бегу,
В том беге уставая,
И боль переживая,
Но все же продолжая,
Жить, через не могу.

От властей от наших толка,
Что в курятнике от волка,
А хотя, ущерба меньше нанесет пожалуй волк,
Карантин не пробыл б сколько,
Возместим Вам МРОТ мы только,
На работников оплату и конечно деньги в долг.
Вот тебе предприниматель,
Президент наш, всех спасатель,
Подписал указ намедни и еще он пожелал,
Чтобы ты, налогодатель,
Помнил кто тут блага датель,
Заплатил ему налоги, был здоров и не хворал 😊

P.S.
Мало в жизни что смешнее,
Тем глупей, чем веселее
Власти нынешней затеи,
О поддержке всех подряд,
Вид её всегда бледнее,
Да дела куда скуднее,
Чем, казалось бы идеи,
Как о них нам говорят!

P.P.S. Таки я не понял, что решили поддержать? Бизнес как сумели или петлю на его шее, как привыкли 😊

Сегодня в Ярославле первый снег,
Весь вечер мёл, пока не стал дождями,
Зима свершила пробный им набег,
И по асфальту утекла струями.
Покуда не пришла её пора,
Серебряными снЕгами кружиться,
Растает все, что выпало, с утра,
Вновь осень с неба плачем воцарится.
И поплывёт по лужам жёлтый лист,
В унылом водном танце пребывая,
А ветер, вечный осени солист,
Погонит его, песней завывая.

Снова встретит рассвет на пороге,
Ветер улиц холодным пахнёт,
Заплетутся в знакомой дороге,
Перекрёстки, до самых ворот
Моего бесконечного ада,
Где огня погребального синь,
Прожигать за меня будет рада,
Всю мою бестолковую жизнь.
Там, где время идёт за дензнаки,
Пусто в мире напрасных сует,
И рождаются сплетни и враки,
На страницах Российских газет.
Всё торжественно, но безотрадно,
Разнесёт ветер бренность их тем,
Вот от этого и непонятно,
Для чего это всё? И зачем?

Случился новый день, уже не ново,
Маршрут дороги вёл до тупика,
В котором как вчера, сегодня снова,
Мне суждено часть жизни жить пока.
Где кипишь на пустом, суЕтном месте,
Рождает мыслью, как бы, креатив,
И мы с коллегами и порознь и вместе,
Кромсаем правду, смыслы сократив.
Всё в чёрно белом крайностей формате,
Разжовано в градации теней,
Затем чтоб и мозгов изъетых вате,
Усвоить догмы простеньких статей.
А жизнь, она не в чёрном и не в белом,
Хоть серая подчас, но есть цвета,
В запутанном и лживом мире этом,
При сложности при всей, она проста.
Рожденье, смерть, - две точки у маршрута,
Меж ними длины разные пути,
Любовь, потери близких, рабства путы,
Но стоит, всё равно его пройти.
Пройти, оставив часть себя как память,
В улыбке искренней родившихся детей,
И их дороге, предстоит растаять,
Уже не в нашей жизни, а в своей.

А в Вечере, с сеньором Соловьёвым,
Не думал, что он смог бы удивить,
Меня, хотя бы чем-нибудь, но новым,
Тем, от чего не стало бы тошнить.
Издалека идут полунамёки,
Что демократия прямая, то отстой,
Народ, де, неучи и просто недалёки,
Чтоб знать как управлять своей судьбой.
Он глуп, они же просто папуасы!
Не по плечу политикой рулить,
Ведь есть уже обученные классы,
Простолюдинов надо выбора лишить.
А то в Германии уже навыбирали,
Хотите снова это повторить?
Мол, вспомните, как деды воевали.
Но воевали то они, чтоб нам здесь жить!
Не для того, чтоб горсточка бандитов,
Что обобрала нагло весь народ,
Из алчности адептов-трагладитов,
Нам корчило класс избранных господ.
Ты кто? Что в рясе и с крестом на шее.
А ты? Великий кормчий всей страны,
Мошенники; лгуны и лицедеи,
Да пена на риф мчащейся волны.
Обычные, но жадные приматы,
Познавшие вкус власти и разврат,
Другие в чём пред Вами виноваты?
Все те, кто просто жить в стране хотят.
Здесь бесполезны к совести призывы,
Свинья копилка, это лишь фарфор,
Всё для олигархической наживы,
А человек в толпе не виден и в упор.
Контроль лишь туже давит нашу шею,
Введут нам карточки заместо паспортов,
А там и чипизации идею,
Внедрят, чтобы клеймить нас как коров.
Уже не вправе на своё мы тело,
Вакцины обязаловка кругом,
И наша жизнь, теперь, не наше дело,
Для нас здесь нет свободы и потом.
Мы корм, в глазах их, в образе скотины,
Способны недовольно лишь мычать,
И только в этом, право и повинны,
В молчании, когда пора кричать.

Спотыкаясь, иду через силу,
Как арканом тащимый баран,
Ибо чую, что тянет в могилу,
Всю страну, Солнцеликий тиран.
Нет, совсем тут он всё не отменит,
Тяжелее в подполье ловить,
Тех кто милость его здесь не ценит,
Кто свободным жизнь хочет прожить.
Тех кто видит за внешним фасадом,
Лишь руины былого и грязь,
Тех, кому такой власти не надо,
И способен жить вечно борясь.

А нам опять каникулы пропишут,
В честь праздников тут будет карантин,
Привычно брешут, также как и дышут,
Не выручают «чудеса» вакцин?
Мол, сохраним мы Вам труда оплату,
Де, будет Вам на этот раз прокорм,
Кто пашет на себя, не за зарплату, -
Гуляй рванина, жри подножный корм?
Вот так всегда у нас, царёва милость,
Кому деньгу, кому будь просто здрав,
Величества решает справедливость,
Кто здесь на жизнь имеет больше прав.

Прикалываемся в инсте у Ломового 😊 Хуллиганничаем 😊 Предстоящей эпохальной битве двух достойных друг-друга соперников, "гиганта" нашей политики Виталия Милонова, недавно жёстко отмудоханного Джигурдой, против "наше всё" современной Роисской культуры Моргенштерна, посвящается 😊
Эх,
Не зря боец Виталий,
Это рифма гениталий,
Ею в ходе он баталий,
И стоит, едрёна вошь,
Накрывает тоже ею,
Его каждую затею,
И за всякую идею
Его лупят все кто хошь! 😉
На него смотрю, с тобою,
Отвращения не скрою,
Как он рыжей бородою,-
Шерстью дыбом петушит,
Вызывает всех подраться,
Но с намериньем отдаться,
Остаётся удивляться,
Как ещё он не убит?
Моргинштерна вызывает,
Под балконом завывает,
Ясно что тут ожидает,
Снова тупо будет бит,
Тот и не переживает,
Тоже рифму вынимает,
На Витальку направляет,
Значит точно, обоссыт.

Стоит Стамбул, истории некрополь,
И память прошлого камнями он хранит,
Ту, что когда-то, был Константинополь,
И на вратах его висел Олегов щит.
Разрезанный кусок тортА Босфором,
Прошла Греко-Ромейская пора,
Коварный вор, склонился перед вором,
Палеолог пал, Византийского двора,
Следов уж и впомине не осталость,
Нет древних стен могучих, пустота,
Но время не снесло, как не старалось,
Щитом Олеговым хранимые врата.

А деда Пу, забыл или не знает,
Ну, появились вот такие вот сомнения,
То, что цыплят по осени считают,
И переписывать больное население
Когда ковид гуляет по планете,
Удачней времени придумать крайне сложно,
Вредительские игры просто эти,
Глупей их и представить невозможно.
Вот так и вижу, переписчицы гуляют,
В костюмах, как положено, красотки,
Дома, себе, квартиры посещают,
Естественно, без всякой обработки.
То тут, то там людей они опросят,
Здоровых и больных, о том не зная,
Да на себе, бациллу переносят,
Тех кто не болен ею одаряя.

Стремилась мысль полётом в небеса,
В бескрайние, на волю вырываясь,
О глупости обычной чудеса,
Всё время почему-то спотыкаясь.
Следил за ней консервативный взгляд,
Сквозь оптику и центр креста прицела,
Чтоб торжества свободы невпопад,
Она устроить всем здесь не посмела.
Ковал ей избранный для счастия кузнец,
Не золотые, но железные оковы,
Дабы её удумавший стервец,
Не вымолвил другим о ней и слова.

Эпиграф
Подвыпив с умудрённым визави,
люблю поговорить лицеприятно
о горестных превратностях любви
России к россиянам и обратно.
И. Губерман.
Игорь Миронович, увы, но это так,
Превратности по жизни у нас всюду,
Не видит, правда, их иной дурак,
И превозносит всякую паскуду.
Которая подмяв всё и поправ,
Ушла для виду аж в клирикализм,
Лишив и здравомыслие здесь прав,
И подменив собой патриотизм.
И там где раньше был один за всех,
Как Галич пел, все стали как один,
Пусть молятся, не замолить им грех,
В аду уж выставка из жизни их картин.
Еще б, они ж открыли филиал,
Геены огненной и приближают час,
Переселить в свой "рай" и под финал,
Помучить тут ещё немножко нас.
Превратностей такая C'est La Vie, -
Слова и нежности, так, чисто для проформы,
Любимы без взаимной мы любви,
БДСМ, но извращённей формы. 😊

Отдельное спасибо Игорю Мироновичу за лайк под этим стихом у меня в ВК.